TODOS LOS DIAS SERIAN EL MISMO DIA SI NO FUESE POR ETA.
Los días son dependientes de la noche. Se abre los ojos y se ve la realidad de todos los días en las mismas habitaciones. Pero el ojo aun no se hace con la realidad de las cosas, solo ve lo que el día anterior le deja, mezclado con la vuelta laberíntica de los sueños. Josbel se levanta con los parpados pegados como niño recién nacido, y al afeitarse, cuando se encuentra con su rostro en el espejo de la rutina, piensa en la creación, en las escuelas, y piensa con todas sus ganas en las preguntas del futuro.
-¿Seré el padre de algo? Y ser padre ¿Me hará único? , o será la madre quien se considere única. Y el hijo, la mezcla legitima de identidades, no se hará verdaderamente único, en cuanto a sus progenitores, y parte de una generación nueva que arrasara con todo por instinto, por deber, y por todo lo que conlleva la novedad y las ganas de la diferencia.
Ayer pensó Josbel, señorito empleado, casado o no, pero señorito en cuanto a responsabilidades mayores que no fueran las de trabajar un poco como su pareja también hace, como digo, el señorito Josbel pensó en la suprema alegría de legar un niño al mundo, y mientras tanto llegaba, se le habrían los poros de la piel en brasa adorada por el viaje que los futuros padres estaban a punto de organizar, con el Billete de una Vida pagado a plazos. Los despertares son dependientes de la noche, pero cuando tomas un café a las 6 menos cuarto de la mañana, y las noticias te arrojan a los ojos, solo Una que dice:" En esta madrugada... ha muerto un hombre , y cuatro más han resultado heridos en el País Vasco". Entonces, Josbel solo piensa ETA otra vez asesina. Pero ¿A los asesinos les importa que les llamen por su mismo nombre? Ha muerto un hombre que nació en la áfrica española, que vivía en Segovia, y tenía hijos.
Y ahí se acaban todos los sueños, luego se piensa la realidad, y Josbel, pasado los días, volverá a pensar, a querer, pero sin desear la descendencia , volverá Josbel para amar a su futuro en carne deseada.
ETA es la pesadilla de pólvora enquistada en el pecho de España. En algunos círculos de la izquierda americana, se aplaude a Eta, y no saben que esta banda, asesina a periodistas honrados , hombres con ideas comunistas como J. Lacalle , y civiles , e incluso niños.
No hay religión que sostenga esa forma de la muerte, ni ideología que razone estas armas.
Esto fue escrito hace meses.Hoy lo rescato( no sabia donde lo habia guardado hasta hoy, que casualidad. Cuando otra vez, hace dos dias, han caido otros dos guardis civiles, en Mallorca.Cuando una amiga, Pilar me cuenta que su tio,habia hablado con uno de ellos recientemente.
Que no se engañen los incautos, acabar con una vida vida es, con uinforme , o como fontanero que pasaba por alli..Cumplen los dos oficios un trabajo.Y yo solo puedo decir esto. Quien no quiera entender...
Gitagovinda siempre sabe que decir.Ojala estuviera çel aqui conmigo.
sarahsweetsarah dijo
http://www.youtube.com/watch?v=q-TtrloL6hI
no hay camino para la paz...
la paz es el camino.
un beso poeta,
no somos los únicos...
1 Agosto 2009 | 12:50 PM