Adolfo Abadia toda una vida entre famosos en el Hotel Palace:

El aprendiz en el Hotel Palace, el legionario por 24 meses, el maître, “el nunca enamorado” el amigo. El solo un trabajo, toda la vida en un hotel, el solo hombre.

Acabo de recrear otra vez la ausencia de Adolfo Abadía en mi memoria:

¿Será verdad que ha muerto? Lo he oído tantas veces de quienes lo conocieron, pero no fueron sus mejores amigos, que no termino de creer nada. Además, el ser humano se guarda de aquello que le puede hacer daño, o al revés, algo que puede recrear para bien de su uso. Hace más 3 años que lo dieron por muerto los médicos. Cáncer de estómago cantaron los médicos, supongo, como se canta una comanda maldita. Lo vimos, y saludamos, e hicimos alguna broma, la procesión iba por dentro, pero él se mostró como siempre había sido: Duro por fuera, como piel de pedernal, con esa costumbre volcánica suya, si le mirabas de frente y le decías que lo odiabas, él te iba a dar más leña al fuego, si hacías que lo ignorabas, el iba a intentar pasar de tu culo. Que no se te ocurriera decirle un día, Adolfo te quiero. Eso son cosa de maricones, te lo diría en confianza, o no, pero era un aguijón inesperado para su edad, en su “educada costumbre palaciega” en una arraigada tradición española, donde el amor siempre es cosa de hombre y mujeres, y más de novelas que de realidades. Recuerdo una de esas cenas navideñas cuando la crisis no era tan crisis, y el pepino español se vendía que daba gusto, en el Restaurante La Casiña, sentado entre Ángel Flores, Cesar, Francisco, Páramo, y nuestro director de entonces, el hombre venido de Martinica, y el subdirector Alfonso, otro duro de película, y gran tipo.

Por cierto quien dirigía la orquesta camaretil aquel día era el galego-maese Carballo.

Después de que me diera por contar una anécdota “cómica para nosotros como responsable de la vida en el hotel” y ridícula, por no decir otra cosa de los parlamentarios en Navidad, con los protagonistas Carme Chacón, Puigcercos, Tardá y Rubalcaba, etc, en una cena donde convivían los premios de los periodistas parlamentarios, y que a nadie le interesa, salvo a las sanguijuelas de la telebasura, y no digo nombres que no quiero hacer publicidad gratuita. Como digo, entonces, me dijo, Adolfo. Serio, mirando a los ojos, tranquilo,

Chema… ¿y qué es eso del amor? –Qué dices, le contesté, extrañado de semejante pregunta si hablábamos de políticos, ¿a qué vienes a descolocarme con este tema, pensé yo solito? Bueno, tú como poeta que eres, tienes que saberlo, me contestó estuvimos hablando de este tema un rato largo. Si nunca le hubiera interesado por qué lo preguntó. Otros pensarían que como el tema político-periodístico le estaba gustando al director nuevo, igual quería dar una vuelta de tuerca, si así fuera lo hubiera conseguido.

Pero por qué no iba a ser, que al tenerlo ahí , al poeta, por fin sentado, relajado, como él mismo, iba a dejar pasar la oportunidad , y no le iba a preguntar por esas cosas que piensan tanto las mujeres, como los hombres más delicados? Y de amor hablamos, y reímos como descosidos y bebimos, que los camareros también beben, no solo estudian los vinos para saber qué decir a los comensales, más chinos, y menos marqueses van yendo a los lujos ahora, por eso me es cada vez más difícil, encontrar a la bella señora necesitada de amor, que ponga en mi sitio los caudales mínimos al favor.

Voy ahora al Hotel Palace. No quiero decírselo a nadie por el Facebook .No quiero colgar esta noticia .Hoy no. Era un señor, de los que siempre se vestía por lo pies, y aun en sus rarezas, era un ejemplo de pundonor, iba a contracorriente, era un sacrificado y solitario compañero, igual que responsable hasta la extenuación como jefe. Por cierto Adolfo Abadia pasó toda la vida entre famosos en el Hotel Palace, y nunca que se sepa, y desde luego no iba eso con él, jamás pidió un autógrafo. Una máxima que teníamos era, que los de verdad , allí, éramos nosotros.

Día 05/6/2011 Madrid 17.19

Recuerdo un domingo, en la famosa sala de Julio Camba, ese brillante escritor y fustigamarquesas, el hombre aquel que Juan March lo invitó un día, y al final le estuvo pagando la habitación 20 años, hasta que le quisieron mover a otra por reforma, y él, se cambió a otra más pequeña, pero a cambio de que no cobrara el hotel, ni la pagara el viejo March, que bastante publicidad iba dando su pluma al Hotel Palace , y ya era mayor, y había denegado ocupar una silla en la Real Academia de la Lengua Española al no tener una paga. Recuerdo como digo un domingo, en que como casi todos los domingos solo éramos 3, o, 4 camareros en banquetes y eventos (entre nosotros nos llamábamos Camareros de Operaciones Especiales) y de la nada, aparecieron en la puesta en marcha, montar las salas Matahari, Cortes I-II-III, Hemingway, Prado, Cervantes I-II, y Julio Camba. Y Adolfo Abadía nos dijo lo que teníamos que hacer , nos agrupó en binomios, o de a uno , que también puede un solo hombre hacer equipo, llamó a los dos hermanos dominicanos que estaban en la sección de la madera, ( llevar y traer sillas y mesas) y comenzamos a un trabajo que se prolongaría 7 horas , a destajo, sudando todos , unos más que otros, Adolfo más que yo, pero los demás más que nadie, los hermanos sudaron como en los trópicos , pero contentos de saberse respetados por el maître. A las 5 horas llegó el jefe del relevo, Nacho, pero Adolfo no se fue en ese momento. Mario y yo nos largamos a nuestra hora, ya estaba todo controlado, y los trabajos que habían salido de pronto, y a saber de que maravilloso departamento comercial, en esos departamentos sucedían siempre cosas misteriosas, se habían cumplido con suficiencia. Un SEÑOR MAITRE, se había hecho responsable de la situación, mandando como organizador y trabajando como un peón disciplinado.

Yo vi. Sonreír a Julio Camba aquel día. El fantasma que siempre me rondaba en aquella sala, estaba locuaz conmigo como nunca, e irónico como siempre. Ese día solo fueron otras tantas horas respirando pulmón a pulmón con un compañero. A quién tanto quiero. Más allá de los duelos de nuestras furias, más allá de los golpes de la sangre malentendida, siempre había un respeto, una querencia.

El día 4 de Junio, iba vestido con mis mejores galas, con el traje que solo me puse una vez, al casarme, un traje blanco, al Hotel Miguel Ángel, no hablaré del servicio, hoy no. Pero en la puerta, vi. a un excompañero fumando, hablamos del Palace, me contó cosas que no me gustaron de amigos, y elogios sobre Adolfo. Me dijo que había muerto. No lo creí. Antes de darnos bola, antes de que nuestra directora no nos volviera a contratar sin dar la cara en ningún momento, todavía nos sabemos el por qué, yo sí, una vez hablando del centenario del Palace, le dije que yo quería participar con mi pluma en ese proyecto, y ella me dijo que no, que se iba a contratar a escritores que trabajaran en cuerpo y alma, y entonces le dije, bien, entonces escribiré una novela. A lo que ella contestó, pero lo que pongas que sea cierto, y mi respuesta fue, será cierto no lo dudes, ahora que también habrá mucha ficción. Como se nota lo que sabe esta “señora sevillana” del arte de la escritura. No, no creí al camarero que siempre va de extra, y siempre se le nombra por el apellido, que es el mismo como el de un general español de la guerra de independencia, y empieza por C. No diré más, me interesa más que conserve sus empleos, que se sepa quién es esa señora de comportamiento nada señorial y con mando en la plaza de ese gran hotel que se están cargando algunos inútiles pero ni aun así lo lograrán, es mucha historia para sus naderías, y egolatrismos, y mucha gente de verdad que suda los días y las noches para que todo este como debe estar, y disfruten los clientes. No, no quería creer que Adolfo Abadía hubiera muerto, así que al otro día me fui al bendito hotel de los líos. Entré como dios por la puerta principal, y salí como diantres por la puerta de servicio, después de atravesar las cocinas. Pero antes, en el Bar Americano, pregunté al señor A. Es verdad que Adolfo ha muerto. Si. Si jo, ya llevaba años mal. Si .lo sé, le dije. Bueno adiós solo he venido para confirmarlo. Y me fui. Y otra parte de mi vida se muere para avanzar. Todo cuerpo que se va, y muere, se reduce a una gota, que salta cada vez que se la piensa, y se hace más amiga que nunca. Adiós colega, adiós hermano.

Día 13 de Junio ( ni él er a supersticioso, ni lo soy yo) 2011 , escrito en la era del “Señor Zapatero” y el opositor “Señor Rajoy” cuando no sabemos a donde llegaremos en esta España nuestra , con el camino marcado por los Botines del Banquero and your bad companys.

Chema Rubio V.

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Ha fallecido un artista de verdad, y no veo su obituario en la prensa.

NOTA DE PRENSA.

JULIO ÁLVAREZ nació un día en el mes de su mismo nombre, Julio, en el año, de 1928 en Madrid, la misma ciudad de la que apenas se separaría en toda su vida salvo para hacer alguna excursión de jovencito, o cuando le invitaron a  participar en alguna de sus exposiciones. Pero era tan de la Capital de España, que no quiso pedir días, al Corte Ingles, donde trabajaba de escaparatista, y así fue como se perdió entrar en la gloria de lo que sería la Escuela de París, donde entre otros, destacaron Pepe Díaz, o José Luis Galizia.

Julio Álvarez Gutiérrez ( en lo sucesivo J. A. G. ) iba haciendo su obra en la Academia de San Fernando, y en el Circulo de Bellas Artes donde aprendía el arte de dibujar modelos, y era extasiado por las bellas chicas, que más tarde formarían parte, de la  muy reputada galería de desnudos fotográficos. Como era un trabajador incansable, y había comenzado a tener nómina, cosa que a muchos artistas les da alergia solo el pensarlo, de joven ya pudo pagar la entrada para un apartamento, y un estudio en Arguelles. Estudio que compartiría durante años con los celebrados artistas plásticos Duarte y Genovés.

Fue el mayor artífice, desde 1954, en montar las Exposiciones del ARTE AL AIRE LIBRE en el Parque del Retiro. Primero en un homenaje a F. G. Lorca con la inestimable ayuda de Gloría Fuertes ( a quién en sus primeros libros fue el encargado de ilustrar sus portadas) con Fernando Quiñones, Manuel López Azorín, y Pepe Hierro, sin olvidar a Manuel Conte ( quién escribiría por entonces, " El arte para el pueblo .Un pueblo para el arte")

Cuentan los que lo conocieron, que cuando algo de lo que le contaba J. Á. G. a Julio Ortega, y le gustaba a éste, se lo decía a Umbral. Y que en una de esas, en que Ortega le contó no se sabe bien, si una de las cosas dadaístas que le habían ocurrido , o bien que había pensado y escrito el polifacético artista, Umbral ni corto ni perezoso , con su algo de ingenio , publicó la realidad de la historia del otro, pero por supuesto teniendo muy en cuenta no dar el nombre del protagonista.

Ante este hecho repetitivo, una tarde en el Café Gijón, J. A. G. retó a F. Umbral a un duelo de zapatos. Umbral se negó. Pero ante la insistencia del público allí reunido, “y las voces de cobarde” que iba oyendo adentro de sus neurasténicos nervios,  no le quedó otra alternativa que aceptar el desafío. Y cuenta la leyenda que perdió como él no sabía. Y el pintor como un torero salió del susodicho café en olor de multitudes.

Como hemos venido diciendo, J.A.G. era madrileño hasta la médula, es por ello que no podía morir en otro lugar que no fuera en Madrid. Eso sí, por solo 7 km.
Los últimos años de su vida, después de varias embolias , en uno de esos instantes en que uno deja de ser uno, y no es , se le acercaron dos señores ,de esos , de los de siempre, que están a la caza de ancianos, y se lo llevaron a ver a un notario , donde firmó, la cesión en usufructo , de sus dos propiedades, en el centro de Madrid, por un chalet, con goteras, con el dormitorio arriba , con las escaleras a medio hacer, y él en silla de ruedas.

En algún lugar de OLMEDA DE LAS FUENTES, a 7  KM de Mondejar

( Guadalajara) malvivió unos días, o semanas, solo, sin sus amigos, hasta que no pudiendo más, dejó aparcado su orgullo, y los fue llamando uno a uno.Hasta entonces había estado secuestrado, con su enfermedad a cuestas, y su memoria absolutamente distraída , no queriendo volver.

De esta forma tan ...dura, J. A. G. se fue reponiendo , a la vez que comenzaba a odiar a quienes se habían burlado de él, y estafado como a un niño indefenso.

Fue llamando a los poetas, periodistas, o artistas, como María Fraguas, y Carmina y Esther( Casala) junto a Paco Carrillo, y otros, como los pintores de la Academia de Artes y Letras de San Ántón, y los poetas del grupo Ostras Versus Versos también fueron avisados de su infortunio. Pero ya era tarde para todos , con esa firma que le obligaron a desprenderse de lo que había levantado en 60 años de laborioso trabajo en toda su vida, como digo , esa firma fue su sentencia de muerte.

La historia es que un ser humano ha muerto. Y lo peor es que no yendo nadie a la cárcel,( como J. A. G. si pagó con prisión sus osadías contra Franco, entre los  míticos muros de Carabanchel)  pertenencias de este escultor más humano que maravilloso, nos ha dejado , con una CASA DE JOYAS sin que nadie , ni tan siquiera la Comunidad de Madrid, o el Ayuntamiento ( se le tributaron varios homenajes , en El Cuartel del Conde Duque, en el Centro Cultural de la Villa , y un par de veces en los Centros Municipales de Tetúan) entre otras instituciones, siempre REPRESENTADOS con  Alicia Moreno, y Alberto Ruiz Gallardón ) deseen , ni puedan, hacerse cargo ni de los más representativo de la obra de un artista completamente renacentista, ramoniano ( R. G. de la Serna ) y clasicista como pocos.

Queda un mes, para que su obra sea embalada, y solo los que siempre estuvieron cerca de él, deberán hacer frente a tamaña empresa. Es la herencia del artista. Quién nunca quiso vender nada. Y su incalculable valor , que nunca quiso que viajara al extranjero, será distribuido en las casas de los amigos que como el Imperio de Alejandro Magno, será fraccionado. Pero nosotros , sus amigos, que pretendemos ser siempre los mismos, deberemos ser fieles a su verdad, y eficaces en su gestión, MIENTRAS LOS MADRILEÑISIMOS MECENAS NO SE QUIERAN ENTERAR.

Chema Rubio Velasco.

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A José zuñiga

http://lasafinidadeselectivas.blogspot.com/2009/09/jose-luis-zuniga.html

En Los Diablos Azules hace 15 días

-Qué alegría Jose.Cuánto tiempo sin verte.-Si.¿Y tú como estás ? -Bien, ahora muy bien.Apenas he salido en 9 meses.-¿Y eso?¿Estabas enfermo?- Luchaba contra mi mismo.-Ah...creía que estabas enfermo.Yo si, tengo...Y entonces se cayeron todas las estructuras , todas las seguridades, la piel se quedó a solas, con ese repentino frio .Hoy , quedan las respiraciones que venian con las palabras,el aliento de la alegría del hombre, las reuniones donde se abría la poesía, la suerte de que nos apoyara en la UCM en el homenaje a M.Hérnandez,los encuentros autoriales como con José María Follonosa, la suerte de sentir próximo al hombre más allá de los escenarios.

Se va un cuerpo.Se esconde una piel.Pero la imagen que tenemos se alza más grande que nunca, y sus palabras resuenan como ningún micrófono es capaz de multiplicar.

Siempre , siempre nos queda la voz incorruptible, sencilla y limpia, de un poeta, de un hombre, de amigo.

Chema Rubio V.

Poética

La poesía es un arma cargada de ignorancia
y de mucho amor propio.
Ejercer de poeta es cosa fácil,
lo difícil es serlo. Por si acaso,
hoy vuelvo a dimitir.

José Luis Zúñiga

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Ha muerto : un hombre fetiche en la filmografia de LUIS BUÑUEL

ERNESTO ALONSO : EL ACTOR QUE NARRARA LA PELICULA LOS OLVIDADOS, Y LA CRUZ ENSAYO DE UN CRIMEN, HA MUERTO EN AGUASCALIENTES(CREO).

Trabajo con los mejores actores del momento mejicano y con las actricesde vida disipada como me dicen que fue Maria Felix,o Dolores del Rio. Sin olvidarnos del casposo ( porqué dire esto ...dios mio...si casi no lo recuerdo)Jorge Negrete
Tampoco recuerdo a ERNESTO ALONSO, pero como olvidar su tragica voz en esa pelicula que junto al Angel Exterminador,son las dos peliculas que mas y mejor recuerdo de esa etapa donde un jovencito creia no solo descubrir el mundo a traves de esas imagines nada sacras, y ademas lo hacia suyo, ese mundo buñuelesco era un mundo propio donde soñe más despierto que dormido ( Que tambien lo soñe dormido, pues las obsesiones sino se sueñan, nunca se pueden dormir.)
Pues bien ha muerto un alma recubierta de piel,o ha muerto una mente que vivia recubierta de obsesiones , y ha muerto muchio despues de sus grandes amigos y protectores. asi que si aun quedaban enemigos que le seguian de cerca, que descansen en paz, pues nadie se cerca ya a su cuerpo vivo, y si son gusanosse se lo comen y por fin aprendan de lo fue un SOCIO-cine-superviviente-HUMANO.

P.D.
LEO EN LA MAÑANA SIN DUCHA CON LOS LEGAÑOSOS PARPADOS , LA CRONICA DE JAVIER MENBA , cuyo titulo es este :
muere el actor fetiche de luis buñuel, " el señor de la telenovela"
Y ME DIGO QUE ES ESO DE... ¿titular asi? pero y este memba , joder lo que tienen que hacer para vender una muerte, que sensacionalista..claro trabaja en El Mundo...etc. y resulta que verdaderamente ernesto alonso, era el verdadero señor de la telenovela y de eso vivio.
Perdona JAVIER, por pensar mal una vez, cuando soy tu lector adicto desde el 89.

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