Del partido internacional de poetas

a esta INVITACIÓN : 

para tod@s  los que  actuaron en dicho juego,
obvios,elipticos,novias,amigos,etc porque hacia años que una iniciativa asi no cuadraba con mi vida. Gracias. Os espero.

EN EL CUMPLESÁBADO  

-dia 30 Octubre -

Desde las 20 horas, hasta las 24 con música.    

 Estais invitados.A:    tragos largos, licores, cava, algo de picar...lo que desean otra cosa que lo traigan ell@s.

 Se admiten regalos en metálico según grado de amistad.  

 Se subastarán 4 llibros para coleccionistas.  

( el que más pague se lo lleva muerto, ah, amigos o nó, en este epígrafe se paga)

   Se podrá tocar a Menphis ( Siames virgen, menor, y algo esquivo)   

Después cada bruja con su iden, y cada brujo más de los mismo.o antes .     Amen.

Quien quiera venir que me escriba a rubiochema@hotmail.com y le doy la dirección. 

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En Busca de Mafalda

MAFALDA  ARNAUT 

dice

" cantar  fado me ha servido para reconocerme fragil"

col el medio siglo cantando

y la lengua virgen de la música

te busco

yo

te susurro ANTE TU ROSTRO de papel

MA

yo te oigo entre silencios sin tu voz

y me adentro en los límites de tu FALDA

donde todo sobra y la ropa se desdibuja sin marcas sin crisi sin disfraces

y queda la pie a solas como el mundo de QUINO 

MÁS ALLÁ DE 

los cantos dafisticos de OS LUSIADAS 

MÁS ALLÁ DE LOS

ecos aguados de Crisostófono,

más cerca de mi

sequedad de labios sin cantarinas

siempre hay una fragilidad de cuerdad en algun BAR FOLCLORICO en barrio alto

y surgen sin querer las gotas de lluvia que el hombre habia perdido para saberse TAXONOMISTA

de ti.

27 de octubre

dia del santo

jose maria velasco de pablos

alonso.

En la calle mia os espero el sabado 30

para festejar las cumplemuertes del año

y subastar ( una vez que esteis "drogados de vida"

dos joyas literarias.       

   Imagen por Lciana Strauss Rosemberg

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PARTDO INTERNACIONAL DE POETAS

 QUE SÁBADO MÁS ESTUPENDO , DEPORTIVO Y ALGO CERVEcero.

GANAMOS no por lo ovbio del profeta
ni por el eliptico evangeslista.

Ganamos , no por los dos arbritos , uno de cada bando ,
y ninguna mujer...

¿porqué no quisieron ellas, o fuermos las normas tácitas?

GANAMOS los ovbios que marcamso 8 soles , y eso que el poste eliptico paro otros tres más .

Pero no , quizas fuera que teniamos a Bonilla de portero,y a Batania de defensa central ... o fue la suerte ovbia que no estaba muerta la que como hermanos eramos de los cielos elipticos..

SALUDOS Y SUERTE SOBERANA a espectadoras,utilleros, fotógrafas, futbolistas de ambos sexos, y sobre todo a los CUATRO JINETES DEL APOCALIPSIS que idearon este partido, sin cambio de camisetas( lo pienso ahora ) y sin ninguna lesión que lamentar..

Lo firma CHEMA RUBIO 19 minutos de elegante líbero tranquilo, ,y MAIAKOVKI que jugo 35 minutos de  arbrito enseñando tres amarillas, y solo una roja  :a las fantasticas Irachenas que espectantes suspiraban por los poetas ovbios, que al final gararon el I partido internacional. Espero que la revancha sea antes de la primavera como he oido .estuvo tan rico que hay que repetir nos goleen, . 

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Armonía DEMASIADO CORAZÓN Heroína

Willy DeVille, el dandi de la voz ronca

Agencias @ 08-08-2009 23:20

 WILLIY DE  VILL

Era un bucanero /sin pata de árbol  ni parche en el rostro.

 Sin velas en el mar /ni tesoro escondido en islas de sol.

Enterrado bajo las aceras de N.Y donde las manos hacen de estrella

Y sonrientes faldas vuelan en un fotomontaje sin fondo.   

Era un corsario de la vida. Que hacía temblar las fácticas manos del mundo

a través de la pasión y la imperfecta música inmemorial .

Pero acabó un camino de lunas

a las 55 ...heroInas y los brillos de estrellas pegadas en la cara del cielo-polvorin.

Millones de fans por la red de moda

recuerdan MONEY. Pero...Yo Ahora no.

E Incansables manos

tocaron con supersónicos Ramones

levantando fiestas sin invitados-pajarita .

 Y semana a semana completa

se acabaron arterias en grupo,

creadores alrededor de un dios -una marca-un medio-money -

cinco letras como cinco dolmenes CBGB´S.

De pasiones afroamericanas

sus venas fundían los tiempos

siempre insobornables , y en su razón

bien-enrabiados  y mejor sentidos.

La música de "La Princesa Prometida" magnetizaba garfios y cursis lenguas.

En España se le amaba sin más allá o menos,

por  unas salvajes aliaADAS  sagradas

a su CULto

"Demasiado Corazón" donde los ojos eran una caída

Y mil memorias a la vez.

Cuando Willy   se olvidó de cantar

llegaron irreductibles labios

en la calles manifiestas, o en desérticos caminos,

con la fuerza de las manos, y alguna botella vacía,    

vinieron para  clavar azules placas,

o postes de la luz abandonados ,

con el canto de la tristeza en su nombre

y los días de sol contado ,

como un triunfo de la vida entre fracasos sin fin .

 Era un bucanero sin pata de árbol ni parche en el rostro

sin velas en el mar ni tesoro escondido en islas de sol.

 Enterrado bajo las aceras de N.Y /donde las manos hacen de estrella

Y sonrientes faldas vuelan/ en un fotomontaje sin fondo.   

Escrito en una servilleta hace tres meses,guardada en la cartera,y en san Fernando recuperada, para salir antes del aburrimiento, y conocer en otro locutorio, otras vidas en el videojuego de la edad guerrera.     

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EN EL RETIRO DE ALEXANDER PUSHKIN

 Ayer tuve un sueño. Y desperte.

  Me encontraba en La Fuente del Berro, en Madrid , con un  frío que invitaba a no salir de casa , pero yo por entonces solo pensaba en la poesía  y Pushkin era el poeta . Quien  lo habia  vivido todo , y  habia  muerto joven, como demandan los cánones del héroe .

 Durante varios inviernos estar a solas junto a esa estatua , significaba para mi, estar solo en mi palacio de aire. De vez en cuando algun curioso pasaba por alli , y se adentraba esperando encontrar alguna nada, que le saciara el apetito de curiosidad. Otras veces era asaltado por algun vagabundo, pidiendo un cigarrillo, o volaba el faisan que vive alli , y se levantaba del suelo sin previo aviso por encima de mi cabeza y me pegaba un susto de muerte , antes de aterrizar en el tejado de la casa . 

Recuerdo un   Sábado  de   Enero  de 1995, en que llegó una chica con una cámara fotográfica  colgada del cuello, y preguntó a la vez que levantaba una bolsa de plastico ,  muy sencilla , de esas que dan cuando compras algo de segunda mano :

 -  ¿   Estos libros son tuyos   ?

- Sí      

- ¿ Podría dejarlos en el suelo ? ¡ Quiero hacer una foto!

- ¡  Sí  Claro! Contesté , sin dar demasiada trascendencia ni a la mujer,  ni al hecho de estar acompañado por primera vez ,  junto  a la  estatua que representaba, a un hombre alto, vestido con levita y camisa de encaje, su brazo  izquierdo en apoya -codos, y el brazo  derecho abrazando delicadamente el primero. La estatua estaba subida sobre un pedestal, y entre ambos media lo q ue dos hombres, subido uno encima del otro .

Yo fumaba sumido en mis pensamientos, y mis ojos daban vueltas alrededor del atrio de la casa. Miraba los restos de materia , las huellas de otros nadies que habían pasado por allí , filtros de cigarrillos, el cerco de una pequeña lumbre donde algún fuego sirvió para dar calor a unas manos, o para hacer una lamentable comida. No pasaron muchos minutos, cuando la joven me hablo desde abajo  :            

-¿ Te importaría posar ?

- ¿Como?¿ Y para qué?

 - Creo que puede ser una fotografía interesante.

-Bueno, dije yo, e igual me dije  a mi mismo.

Hablamos un rato, ella vivía en Paris, y yo le pregunté si había estudiado en la Facultad de Ciencias de la Información.

Lo que me confirmo.

Pasó el tiempo , y me encontré en casa  una carta con una diapositiva. En ella, aparecía ,  un hombre de pie, al lado del pedestal  bajo la mirada indiferente de Pushkin .El hombre llevaba un abrigo gris que le llegaba a los tobillos,la cabeza rapada, y una perilla como de un Lenin poco refinado.

No recuerdo como se llamaba la fotógrafa, pero ese dia fue la primera vez que me vi retratado con el poeta, que en su retiro madrileño desde el año 1991 , fue intercambiado por Cervantes que tuvo mejor suerte al esatr en una avenida centrica de Moscu.         

Ayer tuve un sueño. Y desperte.

Aun seguia intacta la blancura de la página . Solo un estribillo.

La fuerza de un estribillo constante , horadaba mi cabeza .

Unos versos inmortales , que en el silencio de mi  mundo ,

 me acercaban a la otra esquina de Europa, esa  gran

desconocida. Durante  años y años aislada del resto

del continente, hablo de  Rusia.

La tierra del abedul cuajado de nieve como un cuerpo clavado  bajo  las lagrimas del invierno.

Y de alli procedian los versos arrebatados del poeta.

Apenas una estrofa que se me quedó a vivir en la boca.

A mis deseos he sobrevivido

y no amo ya mis sueños...

 ¿ Llegará  pronto la muerte?

                                      ( 1821)

 ¿ Como se podia sentir asi un joven con 21 años de edad?

Quizas porque se habia quedado alojada la verde y larga espina de la rosa, adentro de la carne entre los huesos.  Porque siempre llega ,

indefectiblemente después de las dulzuras del amor y el ensueño , el agrio fruto de la realidad  y la fragmentación de los cuerpos.     

Tres mujeres de la familia de su amigo Raievstky, se negaron , una por una a comprometer sus vidas con el poeta , que les sirvio para sus juegos de carne y deseo, pero al que nunca tomaron en serio para el resto de sus vidas .Quiza por su tez morena, o su temperamento temerario con la jerarquia dominante.

Alguien que era capaz de escribir versos que corrian de mano en mano , y de boca a boca eran recitados desde todos los rincones de la rusia zarista:

" Quiero cantar a la Libertad

y acabar con la peste tiránica...

Estais por encima del pueblo

pero la ley está sobre vosotros"    

no podia ser buen esposo, al menos nunca podria llevar tranquilidad a la nueva familia.

Pushkin , herido de muerte en su amor propio, huyo de las fiestas y los banquetes que los amigos organizaron tantas veces por él , y se fue a refugiar en el silencio y la soledad, en la musica atormentada que solo el oia, porque solo su corazon sabia tocar las cuerdas de la muerte.    

En esos momentos fue cuando escribio El Prisionero del Caucaso. Poema que él mismo definio como :

       " El destino no le concedió

       sino algunas noches deliciosas"

pero a los censores no les gustó la palabra noches e impusieron dias. Y Pushkin enfureció y a la amargura del despecho enamorado , unió la superlativa ignorancia de la censura.  

Pushkin escribe a su amigo Viasemsky: La censura me agarrota, me asfixia. no quiero , no debo , no puedo decir en ese dias en ese verso...

de las 24 horas del dia ,

¿ Cuál es la más contraria al espiritu de nuestra censura?

 Ayer tuve un sueño. Y desperté

Me encontraba en Moscú , en el año 1996,era  un día de sol pleno, impensable para el viajero que desconoce Rusia. Y alli estaba yo,   en La Plaza del Arte frente a la estatua de Pushkin . En el lugar donde se acercan a leer sus poemas gentes de toda condición humana, y aplauden , o corrigen al rapsoda porque el pueblo ruso se sabe de memoria las rimas de su poeta favorito, mejor dicho,  de su dios de carne.

En esta ocasión estuve muy acompañado y no dire nombres para no dejar en evidencia a la joven de La Fuente del Berro.

De aquel dia queda una fotografia donde queriendo señalar la estatua de bronce , lo que se ve a mi lado es un hombre cojo de una pierna y con unas viejas muletas. Entonces , y  no sé por que motivo,  recuerdo la obra de teatro Boris Godunov, interpretado por el grupo Tretanka . Disfrute mucho, pero me sentí como un inválido al no entender el idioma ruso.  Y  transcribo :

" Todas las noches sueño con un niño degollado.

Sí..., sí..., así es; lo comprendo al fin.

Pero ¿ quien será , señor , ese adversario

que viene contra mí ?  ..."

Aquellos dias moscovitas tenían un olor a pólvora pushkiana, sus calles fueron paseadas en algun momento por sus botas, y en los cafés donde conspiraron y los deseos decembristas volaron con las manos de los amigos exposadas camino de Siberia, estuve yo imaginandolo como el hizo tantas veces con lord Byron.

Ayer tuve un sueño. Y desperté.

Paseaba por las calles de Washington, con mi abrigo gris y la nieve de otros dias sobre las aceras, un bello sol se abría haciendo un hueco en el cielo apartando nubes, y de repente , cuando menos ganas tenia de caminar, resplandeció una estatua. Parecia de oro viejo , un bronce nuevo, otro vez Alexander Pushkin se paró frente a mis ojos, y una vez más di rienda suelta a la memoria que esta vez no era interrumpida por nadie, ni amigo ni curioso .Pero algunas gentes que salian de la universidad,me miraban o miraban a quien miraba yo. Probablemente entraban y salian a diario sin saber ni considerar por un segundo, a quien le habian levantado un monumento. Ellos no tenian porque saber, lo que habia profetizado el poeta de San Petersburgo:

 " Me Exigí un Monumento

Famoso he de ser mientras

sin calma / bajo la luna

quede al menos un poeta  "

Conferencia dictada en la facultad de filologia UCM
En el Bicentenario de la muerte de ALEXANDER PUSHKIN .Abril 2008

chemarubiov
www.chemarubio.com 

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JANI VIRK ( una historia)

    www.studentskazalozba.si

Tengo el libro de Jani Virk frente a mis ojos, lo he leído en los viajes por el metro madrileño, y he olido el alcohol que bajo tierra parece que se va a inflamar, y a mandar a la capital española al otro mundo en como una carta bomba sin matasellos.

Jani Virk es un periodista esloveno al que encontré sin querer, ni otra premeditación.

Hacía años que no pisaba los relucientes mármoles del palacio del circulo en banco de españa, y no lo echaba de menos, y vivía bien sin mi pasado entre aquellos poetas dormidos de vida y sueños vencidos.

Un correo electrónico de esos que van directamente a la bandeja de basura, se quedo colgando, y mientras me preguntaba si desaparecía o no, vi la palabra Eslovenia en la cara oculta de mis viejos deseos, y mi cabeza después de un rocambolesco circo - todas las miradas en aquel ciber estaban condenadas a seguir el juego que mi cabeza proponía sin saberlo yo.

www.andrejblatnik.com/images/zabava2.jpg

AL OTRO DIA ME PRESENTE EN EL CIRCULO DE BELLAS ARTES, me quite de en medio a la gente como pude, no había tanta, pero casi todos conocidos por circunstancias semi-profesionales, y entré en la sala que estaba vacía, cada dos o tres sillas había un cuadernillo con una breve obra de cada uno de los escritores centro-europeos. Agarré un librillo, y me fui al fondo de la sala, frente a mi ,unas puertas acristaladas me mostraban los lejanos ruidos ,y los autos, que como una epidemia de luciérnagas volaba sobre el asfalto que estaba a mis pies. Había leído la reseña de un buceador que escribe como Hemingway. y además en la fotografía en blanco y negro así me lo pareció, y me quede acojonado, creyendo que era un hijo suyo, pero luego supe que no. También leí de la única mujer que representaba a la joven nación eslovaca. Joven, digo yo, que no tengo ni puñetera idea de ella, desde que se divorcio de Praga y mi idolatrado Joseph kafka. Y al llegar a Jani Virk. no me conformé con leer la reseña bibliográfica ,y mientras continuaba de pie , de espaldas a la humanidad, y la gente ocupando sus asientos ,oía murmullos COMO QUIEN VA A UNA IGLESIA, A LA HORA DE LA MISA ,Y SU SERMON .Pero yo estaba concentrado en el relato de un hombre que se va a Dinamarca. A un congreso científico ,del que tiene que escribir, y no se le ocurre otra cosa que pasar de las sesiones del mundo copernicano, olvidarse de los einstein de turno, y salir a dar una vuelta donde se le pierde su cartera , con la tarjeta de la habitación en ella, donde se encuentra con una momia a la que no le puede quitar ojo en el museo de ciencias naturales. Las vueltas que da en la habitación avergonzado porque la mujer de recepción que le ayudó, y tenía un lunar en la comisura de los labios , podría haberle entendido otra cosa, algo entre lo asombroso y la pasión contenida.El personaje no se lo supo hacer ver.

Yo estaba tan embebido del periodista que odia las fiestas sociales, que no me enterçé de que estaban todos sentados, hasta que El Embajador de la delegación eslovena comenzó a presentar el acto.

Se leyeron fragmentos traducidos de cada uno, y un poema en las dos lenguas. La hora se fue rápida como si un prestidigitador hubiese robado el tiempo. Y cuando llegó el turno de preguntas nadie decía nada.Y en esos tensos segundos, donde la eternidad se hace, y temiendo que todo acabase ahí, sorpresivamente, hasta yo me asusté como los oyentes de mis mismas palabras. Bueno...yo...quería preguntar algo, por aquello de cortar el hielo... - Si diga señor, me contesto el traductor porteño muy sonriente.

www.rtvslo.si

www.pokrajina-st2.org/grafika/f15.jpg

¿ Donde está la cartera ? ¿Que pasó con la mujer del lunar? .El traductor le transmite a Jani Virk mi pregunta, y a lo lejos se le ve al autor encogerse de hombros y al final entre una bonanza de risas explosivas , salen sus últimas palabras eslovacas traducidas No lo sé ...Tendría que volver a leer mi propio libro. Lo creo. Pero solo porque aun no había leído el relato en el libro  : TYCHO BRAHE.

Que me llegó desde Liubliana tv. Traducido y publicado en México.

CHEMA RUBIO V.

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Extranjero,padre de 21 años asesinado en Madrid.,

Tenia 10 dias libres, por nacimiento de su niña, y se fue una noche con su hermana y algun amigo para celebrarloa  una disco de Madrid.

Era soldado profesional.estuvo destinado en Valladolid, y de último en la Academia de Caballeria de Zaragoza.

Al salir del "antro"en su sentido mexicano, unos niñatos abordaron a la hermana de 19 años.La chica ni sabía que le decían.El Militar Extranjero que trabaja en la peninsula les dijo

 -que os pasa-

y los niñatos de la banda cobarde se alejaron

volvieron, y esta vez armados , con un cuchillo, igual de la casa de alguno de ellos, mientras dormian sus padres, le dieron con el acero mortal al extranjero latino que llevaba 10 años en Iberia, y también acuchillaron a su hermana.

Los padres no se lo creen.Haber venido cruzando atlánticos para esto.También dice el padre, se pregunta, el por qué de tener las dicotecas abiertas durante toda la noche..

El padre estaba indignado con la información televisiva, y de algun diariomundo con la noticia que señalaba a su hijo como integrante de bandas, y con casos pendientes con la justicia.

El asesino material, si, desde el primer dia se confirmoq ue tenia escedente de causas pendientes por narcóticos, y peleas callejeras. 

Lo triste es que en Madrid, ha muerto otro joven.

Ayer nacido extranjero.hoy era desde hacia años español.

 Mañana DIOS MEDIANTE sabremos de otra tragica noticia que para los ojos acostumbrados a la muete será como pisar un hormiguero,con botas altas, con punta de acero.

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EL MAESTRO Y LA POLVORA ( Cuatro Muertos en Honduras)

Roger Vallejo entra en los libros de Historia.  Otro maestro acaba su vida lejos de los libros, lejos de las aulas, lejos de los niños, para encontrarse con la pólvora.

Una persona más por la paz contra el Golpe de Estado .Urdido por las grandes compañías hondureñas e internacionales como la eterna y mítica United Fruit Company de la que tanto saben loa americanos a través de su larga historia en los últimos 150 años. Esta multinacional que desde el 1984 , se llama Chiquita Brands International, tiene su sede en Costa Rica .De todos modos, como eterna lo será algo más que el Cardenal que apoya a los ricos ricos del mundo, un Rodriguez  en Honduras. Pero de mítica, en el peor sentido de la palabra mítica que dice :miseria del conocimiento que lleva a la leyenda, o a exclamar  "yo no he sido" "ha sido el gobierno de facto" esto lo dirán los "banqueros de la sangre y la vergüenza " , si ha lugar. Es decir, si pierden esta partida donde millones de personas están siendo reprimidas en todos los sentidos , y cuando se dice que el títere Micheletti, quiere dimitir, pero no lo dejan.

 Lla empresa en cuestión no está sola ni mucho menos. En su" haber" mejor decir "debe" fue la punta de lanza que derrocó al presidente de Guatemala Arbez en 1954.  Pero no demos más pábulo a quienes deberían ser desterrados de nuestras vidas.

Quién ha fallecido ha sido Otro Vallejo. No un reconocido poeta. Solo maestro. En la prensa española, dicen que seguidor de Zelaya. El gremio de los maestros y los campesinos en América Central son los más organizados en el día a día. No ahora. Es una constante .Lógica por otra parte. Las organizaciones rurales, por estar en contacto con la naturaleza y pegados a la dureza de la tierra, y los maestros por ser dentro del "estamento culto" como colectivo ,y no haber pertenecido  a la clase alta ( hablamos de sociedades donde la clase media estando lejos de la alta, se cree estar muy por encima de la baja) sabe lo que se juega. Nunca abandona sus raíces y menos a los discípulos que al aprender a leer aprenden que el conocimiento no es de ellos para que sé quede en ellos a vivir, sino para transformar, para transcender,  los hábitos de los padres poco a poco y de los hijos seguro. Acaba de fallecer Roger Vallejo, a causa de un disparo en la persecución de los golpistas del día 30 de julio.

URGENTE: Las fuerzas represivas atacan manifestación en Santa Rosa de Copán, se reportan heridos de bala. Algunos han huido a las montañas.

Policías entraron en sala de cirugía donde se encontraba el Roger Vallejo y amenazaron de muerte a los compañeros que esperaban afuera

La represión se dio también contra miembros de la prensa extranjera.

Estas noticias han aparecido en diversas listas de distribución en la red.

 No solo los golpistas están en Honduras, también aquí tenemos medios de comunicación que apoyan el golpe, ayer prácticamente ninguna cadena de tv se hacía eco de la muerte de este manifestante, eso sí, todas emitieron la noticia de los juicios a manifestantes en Irán. CNN+ fue más allá y retransmitió un breve discurso de Micheletti atacando a Chavez ,y lo subtituló como "presidente interino de Honduras"Comentario de Xulian , en el diario español www.elpúblico.es  en la información de portada virtual que va derivando rápidamente en otra noticia gastada, y por lo tanto dentro de 1 hora, ya no estará en la portada. El titular era  Muere el seguidor de Zelaya herido de bala.

 
No sé donde leí hace un par de horas, que un español,  ecologista, que vive en Tegucigalpa, relataba que les habían llegado muchas denuncias de desaparecidos en las zonas rurales. Y que temían por ellos.

Además, en USA ,se reúnen políticos hondureños con representantes de Obama. Uno de ellos dice que su hijo sufrió un atentado de bala mientras él se encuentra trabajando por la paz. 

Honduras será el primer país democrático de la Centroamérica del siglo XXI, en que es pisoteado por la corrupción desatada entre oligarcas y militares. Ojo, palabra que allí se usa de continuo, porque su realidad no es la nuestra. Ni por asomo lamentablemente.     
En fin. Esto no tiene buena pinta. Lo que está claro es que tanto Zelaya como Micheletti, pertenecen al mismo Partido Liberal.

Que es el que siempre gana. Pero el pueblo siempre pierde. Las grandes compañías cuando pierden despiden a los inútiles que les sobra.

Algunas de estas financieras no contentas  con tratar al ser humano como nada, no se conforman, y derrocan gobiernos (con ayuda de los servicios secretos más cercanos) .y  asesinan a maestros como Vallejo, que siempre pensaron que su corazón disparaba contra la crueldad, con el valor de sus diez huellas dactilares, en sus manos limpias de sangre, al lado de los árboles abandonados en las zonas donde la montaña tiene nombre de aire.

Ha sido devuelto a la tierra, unos años antes antes de su hora. por los traficantes de armas, traficantes de órganos, traficantes de droga,

Mientras unos son www.traficantesdesueños.com editando lectura amable, o cruel para despertar, o no, o serán estos traficantes de sueños unos ideologistas puros, pero a mí la paz  no me hace daño. Mientras otros trafican y sueñan la muerte.

chemarubiov

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